| | El viejo ascensor del archivo histórico no tenía botón para el sótano, pero aquella tarde, un crujido metálico hizo que la cabina cayiera un palmo más allá del nivel cero. Cuando las puertas se abrieron, no había estantes de metal ni cajas de cartón, sino un pasillo interminable empapelado con mapas geográficos que cambiaban de forma mientras uno los miraba.
Un bibliotecario de ojos transparentes se acercó con una bandeja llena de polvo de estrellas y le dijo a Mateo:
—Llegas tarde. El tren de las tres que no alcanzaste a tomar en 2014 lleva esperándote en la vía 4 desde hace media hora. ¿Te vas a subir o prefieres seguir buscando las llaves que perdiste en la playa cuando tenías siete años?
Mateo miró hacia el fondo del pasillo y vio su infancia reflejada en un charco de luz. Por primera vez en su vida, dudó si el mundo real era el que dejaba atrás o el que apenas comenzaba a respirar. | | | |
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